Dans les bois éternels - Fred Vargas

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Un humour loufoque mais d'une finesse sans pareille, qui a trouvé dans ces personnages magnifiques mais tous plus "perchés" les uns que les autres un terreau de choix.

"Il grignotait donc patiemment ses doutes, en même temps que les extrémités de ses crayons, dont il faisait une consommation de rongeur.

Adambserg développait une théorie inverse à celle du grignotage, posant que la somme d'incertitudes que peut porter un seul homme dans un même temps ne peut pas croître indéfiniment, atteignant un seuil maximal de trois à quatre incertitudes simultanées. Ce qui ne signifiait pas qu'il n'en existait pas d'autres, mais que seules trois à quatre pouvaient être en état de marche dans un cerveau humain. Que donc la manie de Danglard de vouloir les éradiquer ne lui servait en rien, car sitôt qu'il en avait tué deux, la place se libérait aussitot pour deux nouvelles questions inédites, qu'il n'aurait pas connues s'il avait eu la sagesse d'endurer les anciennes."

Dans les bois éternels, Fred Vargas, Ed Viviane Hany, p.48

Deux morts à Paris, Porte de la Chapelle, un village de Normandie, le fantôme d'une meurtrière du XVIIIème siècle errant dans un grenier, une infirmière tueuse en fuite, une ombre dans un cimetière, une fouilleuse de tombeaux, un ancien reliquaire pillé, un mystérieux elixir, des vierges exhumées, des cervidés dont on a arraché le coeur... Il n'en faut pas moins pour renvoyer le commissaire Adamsberg dans ses brumes, sous les yeux à la fois ébahis et résignés de sa brigade.

Comme souvent chez Fred Vargas -ou c'est tout au moins mon impression- le roman commence dans un "joyeux" bazar dans lequel le lecteur a du mal, sinon à trouver ses marques, au moins à relier les éléments entre eux. Ce brave et flegmatique Adamsberg, on ne voit guère où il veut en venir en poursuivant ses fantômes, mais comme on le connaît déjà un peu, on le suit à l'aveuglette, naviguant non sans plaisir avec lui dans des brumes que l'on voit s'éclaircir peu à peu. Ce qui devait n'être qu'une enquête de routine, deux morts à La Chapelle, probablement la drogue -les Stups veulent s'emparer de l'affaire-, prend soudainement une tournure mystique, entre fantômes et sacrifices rituels, pour arriver à un dénouement insoupçonnable, ingrédient essentiel à tout bon polar.

Dans ce roman, le lecteur retrouve ses marques, ses personnages favoris, chacun ayant dans la brigade son rôle bien défini; personnellement, Adamsberg bien sûr, sorte d'ovni "pelleteur de nuages", errant entre Don Quichotte et le docteur House, le lieutenant Retancourt, ô combien invincible déesse de la brigade, et Danglard, sorte de Sancho Panza ronchon qui apporte à chaque enquête la petite touche culturelle indispensable à tous, tout de même un peu alcoolique mais pas trop, passion par ailleurs partagée avec la Boule; quand on ne sait pas, on demande à Danglard, immuable leçon de vie transmise par Adamsberg à son fils de neuf mois. Et puis bien sûr, la Boule, gros chat ayant élu domicile sur la photocopieuse du commissariat, qui dans cet opus jouera, cette fois, un rôle prépondérant, bien loin du bon matou empoté et ronronnant que nous connaissions jusqu'alors.

Chacun des personnages joue son rôle, mène à sa manière ses recherches, à l'aide de ce qu'il a et surtout de ce qu'il est, et l'enquête prend alors une tournure toute personnelle, notamment lorsque le commissaire voit à travers Veyrenc, le Nouveau aux étranges cheveux bicolores qui s'exprime en alexandrins parce que "c'est de famille", ressurgir son lointain passé, dans son Béarn natal. C'est, sans doute, ce qui rend les personnages si sympathiques au lecteur : ils ne sont pas seulement des enquêteurs, mais surtout des êtres humains, pleins de forces et de failles, des personnages que l'instinct et l'empathie à fleur de peau finissent par guider hors des brumes si chères à Adamsberg, pour y poursuivre des fantômes qui se changent peu à peu en êtres de chair et de sang. Entre rires, larmes et coups de gueule, ils replacent les pièces du puzzle, parfois pour retrouver leur place dans l'existence, pour souffler sur leurs nuages lorsque leur propre histoire s'entremêle adroitement avec l'enquête. Fred Vargas aime ses personnages, on le ressent à chaque ligne ; leur psychologie est finement détaillée, et l'auteure porte sur eux un regard à la fois tendre et plein d'humour, presque maternel.

Et au-delà d'une intrigue génialement bien ficelée, tellement bien ficelée que même quand ça n'est pas crédible, ça l'est tout de même, il y a le style Vargas. Unique. Il m'a fallu un peu de temps pour m'y habituer, mais après L'homme aux cercles bleus, et Quand sort la recluse, ça y est, j'y suis : en terrain connu plongée dans cet humour loufoque parfois aux limites de l'absurde, mais d'une finesse sans pareille, qui a trouvé dans ces personnages magnifiques mais tous plus "perchés" les uns que les autres un terreau de choix. C'est sûr, je relirai du Vargas, un genre de policier à la fois drôle et intellectuel, qui demande au lecteur un investissement actif et dynamique, tant en raison de la complexité de l'intrigue que du style d'écriture, qui passe sans transition du langage courant à la poésie, mêlant avec génie sophistication littéraire et humour.

V.RAMOND