Frankenstein - Mary Shelley

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"Le sommeil de la raison produit des montres."

Francisco de Goya

4ème de couverture

16 juin 1816. L'orage gronde. Dans une ville cachée au milieu des arbres, sur les bords riants du lac de Genève, une petite société s'ennuie. Il y a deux poètes, Byron et Shelley, leurs compagnes, Claire et Mary, un médecin, Polidori. On se raconte d'horrifiques histoires, selon la mode du temps. On décide même d'en écrire. Dans la nuit, la jeune Mary - elle n'a pas encore dix-neuf ans - ne peut dormir : elle rêve d'un "hideux fantasme d'homme". Quelques jours plus tard naissent Victor Frankenstein et sa créature. Récit d'une inquiétante nouveauté, vite porté à la scène, très souvent ensuite à l'écran. Devenu si mythique que, dans l'esprit du public, qui a oublié Mary Shelley, le créateur et sa créature se sont confondus...

" Ce fut par une lugubre nuit de novembre que je vis enfin mon oeuvre terminée. Avec une anxiété mêlée de terreur, je rassemblai autour de moi les instruments qui devaient me permettre d'infuser l'étincelle de vie dans cette chose inerte gisant à mes pieds. Une heure du matin venait de sonner et la pluie frappait lugubrement contre les vitres. Ma bougie presque entièrement consumée jetait une lueur vacillante, lorsque tout à coup, je vis s'ouvrir l'oeil jaune et vitreux de cet être. Sa poitrine se soulever et il commença à respirer péniblement. Brusquement un mouvement convulsif agita ses membres.

Comment trouverais-je les mots suffisants pour décrire l'émotion qui me saisit ? Comment pourrais-je vous donner une idée à peu près exacte du misérable que j'avais entrepris de former avec tant de peines et de soins ? Ses membres étaient proportionnés et j'avais choisi ses traits pour leur beauté. - Beauté ! - Grand dieu ! Sa peau jaune tendue à l'excès couvrait à peine le tissu des muscles et des artères. Ses cheveux d'un noir lustré étaient abondants et ses dents d'une blancheur de nacre. Mais ces merveilles ne servaient qu'à rendre plus horrible le reste de son corps. Ses yeux noyés d'eau semblaient presque de la même couleur que le blanc terne de ses orbites. Son visage était ridé et ses lèvres droites et minces."

Frankenstein - Mary Shelley, 1818 - Pocket 1994, p.71

Au début du XIXème siècle, par une longue soirée d'orage, une toute jeune fille de presque dix-neuf ans écrit ce qui sera considéré comme le premier véritable roman de science fiction. Une belle mise en abîme puisqu'elle nous raconte sous une forme épistolaire un récit recueilli par un aventurier anglais de la bouche de Victor Frankenstein. Nom familier, me direz-vous, nous renvoyant au monstre verdâtre rafistolé avec des boulons qui aujourd'hui fait la joie de quelque amateur d'émotions fortes les nuits d'Halloween. Mais peu savent que Frankenstein n'est pas le nom de ce monstre qui a réussi à faire sa place dans la culture populaire notamment au travers d'oeuvres cinématographiques, mais de son créateur, Victor Frankenstein, qualifié à tort de "savant fou", mais qui en réalité tient plus du savant maudit dépassé par sa créature.

Créature, monstre, démon... Car c'est bien ainsi qu'il désigne son "oeuvre". Dégouté par l'être horrible à qui il a donné vie à partir de chairs mortes, il ne lui donnera jamais de nom. Pourtant, contrairement à l'image que l'on en a, il s'agit d'un être doué de sensibilité, d'émotions et d'intelligence. Un autodidacte qui, après avoir été abandonné par son créateur, apprend tout du genre humain en l'observant secrètement. Connaissances, émotions, sentiments, lui deviennent peu à peu familiers et il veut appartenir à ce monde qui le touche et l'émeut, au genre humain. Son aspect repoussant lui rend pourtant la tâche impossible, ce qui le remplit de tristesse et d'amertume, puis le transforme en ce monstre sanguinaire que nous connaissons. Il a une seule obsession : se venger de ce créateur qui l'a ainsi lâchement abandonné à son triste sort, le condamnant au rejet et à la solitude. Il va alors faire de sa vie un enfer, le plongeant dans le plus profond des désespoirs.

Roman philosophique et avant-gardiste, écrit au début du XIXème siècle, il pose déjà la question de la responsabilité scientifique, mais aussi de ce qui définit l'être humain : les connaissances, la pensée, les émotions ? Cette Créature est-elle humaine ? Est-elle un monstre ? L'être humain, de par son attitude égoïste et superficielle, ne crée-t-il pas lui-même des monstres ? Ou n'est-ce-pas, comme le disait si bien Goya à cette même époque, le sommeil de la raison qui produit des monstres ?

Quant au personnage principal, même si nous éprouvons pour lui une certaine empathie devant sa détresse, ne nions pas qu'il est quelque peu agaçant, en creusant sa propre tombe de par son refus d'assumer les conséquences d'actes qu'il a commis par péché d'orgueil. Physiquement et moralement détruit par la peur et les remords, il ne cesse de s'apitoyer sur son sort, certes peu enviable, ce qui donne lieu à quelques longueurs dans le roman. Elles restent cependant à peine perceptibles tant l'écriture de Mary Shelley est élégante, bien qu'un peu désuète pour un lecteur de notre époque ; mais cela contribue sans doute au charme de ce roman et au plaisir de sa lecture. Je lis peu de classiques, mais celui-ci fut une belle découverte.

V.RAMOND