Le guerrier de porcelaine - Mathias Malzieu

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Ce récit, bien loin d'être sombre, n'en finit pas de fleurir et de donner des couleurs à la vie.

4ème de couverture

En juin 1944, le père de Mathias, le petit Mainou, neuf ans, vient de perdre sa mère, morte en couches. On décide de l'envoyer, caché dans une charrette à foin, par-delà la ligne de démarcation, chez sa grand-mère qui a une ferme en Lorraine. Ce sont ces derniers mois de guerre, vus à hauteur d'enfant, que fait revivre Mathias Malzieu, mêlant sa voix à celle de son père. Mainou va rencontrer cette famille qu'il ne connaît pas encore, découvrir avec l'oncle Emile le pouvoir de l'imagination, trouver la force de faire son deuil et de survivre dans une France occupée.

Il aura fallu six ans à Mathias Malzieu pour écrire ce guerrier de porcelaine, son roman le plus intime où, alliant humour et poésie, il retrace l'enfance de son père et s'interroge sur les liens puissants de la filiation.

"Mon père voyageait beaucoup et rapportait toujours de très bonnes histoires, qu'il racontait avec implication et malice.

Même lorsqu'il fut prisonnier un mois en Arabie Saoudite, je voulais être comme lui. Il avait fait escale à Anchorage en Alaska, s'était engueulé avec des Japonais, nous avait ramené un australien qui souriait tout le temps, même en mangeant, un Corse ultra-tendre qui tombait plus souvent que Pierre Richard dans La chèvre, un Israelien avec un nom de col alpin, Izoar, ou encore une Anglaise coiffée comme une chips.

Mais sa plus grande aventure commençait par sa traversée de la ligne de démarcation, caché dans une charrette à foin."

Le guerrier de porcelaine, Mathias Malzieu, Ed. Albin Michel, p.13

Pour moi, chaque nouveau livre de Mathias Malzieu est un petit événement, un peu comme l'arrivée du printemps. Je sais qu'il parviendra à faire fleurir, quoi qu'il raconte, toute une myriade d'émotions diverses, et que le temps d'un "pourlinstant", il sera facile de redevenir une enfant.

Dans ce roman, il nous parle de guerre, ou plutôt de la guerre vue à travers les yeux d'un enfant. Pas n'importe quel enfant : son papa, Mainou, qui à la mort de sa mère doit franchir en secret la ligne de démarcation pour rejoindre la ferme de sa grand-mère, en Lorraine. Avec l'aide de sa famille, il arrive à bon port et rejoint sa grand-mère, l'oncle Emile et la tante Louise. C'est Mainou lui-même qui nous raconte l'histoire, à travers les cahiers qu'il écrit à sa mère ; c'est sa manière à lui de lui parler, comme si elle était vivante. Les allemands ont beau être partout, les bombes ont beau siffler quotidiennement, les avions gronder, les sirènes retentir, on se sent davantage dans une histoire d'amour, pleine de tendresse, que dans une histoire de guerre. Elle est là, bien sûr, la guerre, derrière les murs de la Frohmühle, la ferme lorraine de sa grand-mère, à guetter pour les dévorer tous ceux qui oublieraient de se cacher, même lorsqu'il ne s'agit que d'un petit garçon qui passe ses journées à écrire à sa maman. Alors Mainou attend, écrit, grandit, blotti dans la chambre qui était celle de sa mère enfant, et même dans la cave parfois, quand le danger se fait pressant, en compagnie de Marlene Dietrich, un cigogneau qu'il pouponne, trimballe dans sa poche et nourrit à la purée de pois chiches.

Grâce à ce cahier qu'il écrit à sa mère, Mainou soigne son "angine de questions" qui le prend à la gorge quand les émotions le submergent, le manque, les premiers élans d'amour, la peur. Il soigne ainsi ce coeur trop petit pour porter le deuil, la guerre, mais bien assez grand pour aimer et rêver, avec l'aide de l'oncle Emile, indéfectible maillon de la lignée des surprisiers.

Encore un très beau moment que ce roman, un débordement de poésie, de la tendresse, de l'émotion... Sur un sujet qui aurait pu ouvrir la porte à un récit sombre, cette histoire n'en finit pas de fleurir et de donner des couleurs à la vie.

V. RAMOND