Les roses fauves - Carole Martinez

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Comme les ronces du jardin de Lola, les mots poussent en tous sens, odorants et improbables, pour embarquer le lecteur dans une folle épopée où la vie et la mort se côtoient dans un foisonnement de sensualité et de beauté.

4ème de couverture

Peu après la sortie de mon premier roman, Le coeur cousu, une lectrice m'a raconté une coutume espagnole dont j'ignorais l'existence : dans la sierra andalouse où étaient nées ses aïeules, quand une femme sentait la mort venir, elle brodait un coussin en forme de coeur qu'elle bourrait de bouts de papier sur lesquels étaient écrits ses secrets. A sa mort, sa fille aînée en héritait avec l'interdiction absolue de l'ouvrir. J'ai métamorphosé cette lectrice en personnage.

Lola vit seule au-dessus du bureau de poste où elle travaille, elle se dit comblée par son jardin. Dans son portefeuille, on ne trouve que des photos de ses fleurs et, dans sa chambre, trône une armoire de noce pleine des coeurs en tissu des femmes de sa lignes espagnole. Lola se demande si elle est faite de l'historie familiale que ces coeurs interdits contiennent et dont elle ne sait rien. Sommes-nous écrits par ceux qui nous ont précédés ?

Il faudrait déchirer ces coeurs pour le savoir...

C.M.

"[...] Ma mère a perpétué la tradition, elle a donné son prénom à sa fille aînée. Ce n'est pas vraiment le mien puisqu'il saute de mère en fille depuis des siècles. La nuit, j'imagine toutes ces femmes, placées les unes derrière les autres, prêtes à se remplacer, une longue file de Dolorès, en écho à la première Dolorès qu'on a oubliée depuis longtemps. Comme si mon corps vivant n'était qu'un réceptacle chargé d'accueillir toute la lignée, avec sa somme de rêves, de peurs, de folie, comme si je n'étais qu'un véhicule et que circulaient à travers moi une foule de fantômes. Je suis la gardienne d'une histoire que j'ignore et qui ne m'appartient pas. L'origine de la douleur s'est perdue, il ne reste qu'un prénom et l'héritage inquiétant et silencieux qui repose dans mon armoire."

Comme dans Le coeur cousu, j'ai retrouvé dans Les roses fauves le réalisme magique de García Márquez ou Laura Esquivel, qui explose dans une intensité d'écriture et un foisonnement de sentiments et d'émotions au moins aussi chatoyant que le jardin de Lola Cam. Le thème de la mémoire transgénérationnelle, si cher au réalisme magique, est ici matérialisé par la tradition familiale des coeurs cousus : dans la sierra andalouse d'où est originaire la famille maternelle de Lola, les femmes ont pour coutume de coudre peu avant leur mort un coeur de tissu qu'elles remplissent de morceaux de papier sur lesquels elles écrivent leurs secrets, qu'elles lèguent ensuite à leur fille qui ne doit l'ouvrir sous aucun prétexte sous peine de malédiction. Lola conserve dans son armoire, héritée de sa famille paternelle, les coeurs de cinq générations de femmes, et décide d'ouvrir l'un deux, avec l'aide de sa nouvelle amie écrivain qui lui déchiffre cette langue qu'elle ne connaît pas et l'histoire de son ancêtre. Est-il possible que l'on porte inconsciemment l'histoire des génération qui nous ont précédés ? Nos désirs, nos peines, notre moi profond, sont-ils en réalité nés des siècles avant nous, sous d'autres traits, sur d'autres terres ? En parcourant l'histoire d'Inès Dolorès et de ses roses fauves au parfum enivrant d'amour et de mort qui dévorent tout sur leur passage, Lola y découvrira-t-elle l'origine de ce qu'elle est et le moyen d'échapper à ses peurs ? Sera-t-elle capable de fuir ses prisons intérieures et la malédiction familiale ?

Se pose aussi dans ce roman la thématique de la frontière entre réel et imaginaire. Est-elle aussi nette qu'on le suppose ? Le réalisme magique consiste en l'effacement de cette frontière, ou plus exactement l'irruption de l'imaginaire dans le réel, une sorte de rêve à l'envers. Cette mémoire transgénérationnelle, ces fantômes qui peuplent les rêves-souvenirs inconscients de Lola peuvent-ils bouleverser sa réalité ? Les roses presque carnivores du jardin de son aïeule peuvent-elles, un siècle plus tard, dévorer son propre jardin ? Ont-elles seulement existé ou sont-elles simplement une métaphore de la passion dévastatrice ? C'est la plume de l'écrivain qui fait ce lien, tendant un fil ténu entre terre et ciel, entre le présent et le temps infini. En plus de l'histoire de Lola Cam et de son aïeule Inés Dolorès, Carole Martinez nous raconte le processus d'écriture, les rencontres qui font naître une oeuvre, ces muses qui telles les sirènes murmurant à Ulysse -Lola est l'une d'elles- l'entraînent dans des abysses parfois dangereux ou vers des cieux trop hauts pour elle, risquant à tout moment de lui faire perdre pied ; le désir dévorant et obsédant d'écrire, les tentatives avortées, le besoin de se libérer d'un trop-plein de mots et d'émotions, rendent l'écrivain vulnérable en faisant, tels les rosiers de Lola, exploser ses murs entre réel et imaginaire.

Tout comme en lisant Le coeur cousu, j'ai été transportée tant par l'histoire que par l'écriture divinement poétique de Carole Martinez, par ses passages que l'on relit juste pour la beauté des mots qui, comme les ronces du jardin de Lola, poussent en tous sens, odorants et improbables, pour embarquer le lecteur dans une folle épopée où la vie et la mort se côtoient dans un foisonnement de sensualité et de beauté.

V. RAMOND