La dernière nuit du Raïs - Yasmina Khadra

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J'avoue, il fallait oser... Se mettre dans la peau du Raïs Mouammar Kadhafi et raconter à la première personne sa dernière nuit, terré dans les ruines d'une école désaffectée de Syrte, quelques heures avant son lynchage, oui, il fallait oser. Ce fut une lecture passionnante, d'une grande valeur historique, où la plume de Yasmina Khadra, précise, incisive, parfois cynique, emporte avec brio le lecteur sur de bien sombres chemins...

4ème de couverture

Nuit du 19 au 20 octobre 2011.

Mouammar Kadhafi, acculé par les rebelles déterminés à libérer la Lybie, a trouvé refuge à Syrte. Avec le jour, viendra la mort.

Entouré d'une poignée de fidèles, le dictateur s'accroche à ses lubies et fantasmes. Lui, l'Elu de Dieu; Guide légitime de la nation, ne peut être renversé. Incapable de voir l'inconcevable réalité de sa fin, il court à sa perte.

Le tyran se souvient de son ascension et raconte ses dernières heures de tension. Qu'il semble loin l'écho de la gloire passée. La ferveur du peuple est un chant de sirènes...

"J'ai arpenté la chambre de long en large en envoyant de grands coups de pied dans le vide, ne m'arrêtant que pour braquer un doigt meurtrier sur une ombre ou pour étrangler un cou imaginaire.

Je suis fou de rage. Cette larve de Mansour a osé porter la main sur moi. J'ai fait exécuté des proches pour moins que ça. Mes geôles pullulent d'indélicats, de suspects, de mécontents, d'imprudents, de gens qui ont eu le tort d'être au mauvais endroit au mauvais moment. Je ne tolère pas que l'on discute mes ordres, que l'on remette en question mes jugements, que l'on fasse la moue devant moi. Ce que je dis est parole d'Evangile, ce que je pense est présage. Qui ne m'écoute pas est sourd, qui doute de moi est damné. Ma colère est une thérapie pour celui qui la subit, mon silence est une ascèse pour celui qui le médite.

Où Mansour voulait-il en venir ? Mesurait-il l'étendue de son délire ? Il soufflait le chaud et le froid, sautait du coq à l'âne, de l'allégeance à l'abjuration avec une aisance troublante.

Il m'a déconcerté.

Sans moi, la Lybie ne serait qu'un désastre sans nom et sans lendemain. Cette terre sainte serait vouée au malheur et à la honte, nos cimetières lâcheraient leurs fantômes sur nos jours et nos nuits, les survivants se mueraient en zombies et nos stèles en gibets !

Je tourne en rond dans ma cage, à traquer mes pensées dévastées comme court un forcené derrière ses hantises. Dieu seul est infaillible ! Qu'insinuait-il par là, le chef de ma Garde ? Que je suis fauteur ou bien fautif ? Je n'ai ni fauté ni failli. J'ai tenu l'ensemble de mes promesses, gagné tous mes paris, relevé tous mes défis. La furie qui s'enfielle dans la rue est une dégénérescence, une infamie, un sacrilège. Une effarante ingratitude.

Je ne suis pas un dictateur.

Je suis le vigile implacable ; la louve protégeant ses petits, les crocs plus grands que la gueule ; le tigre indomptable et jaloux qui urine sur les conventions internationales pour marquer son territoire. Je ne sais pas courber l'échine ou regarder par terre lorsqu'on me prend de haut. Je marche le nez en l'air, ma pleine lune en guise d'auréole, et je foule aux pieds les maîtres du monde et leurs vassaux.

On dit que je suis mégalomane.

C'est faux.

Je suis un être d'exception, la providence incarnée que les dieux envient et qui a su faire de sa cause une religion."

La dernière nuit du Raïs, Yasmina Khadra, Ed Julliard, Paris 2015, Pocket p.81-82

J'avoue, il fallait oser... Raconter à la 1ère personne la dernière nuit du chef d'Etat, du Raïs Mouammar Kadhafi, oui, il fallait oser. Terré dans une école désaffectée de Syrte tandis que la révolte gronde dans toute la ville réduite en ruines par les bombes et les tirs, entre rêve, cauchemar, réalité et délire mégalomane, même poussé dans ses derniers retranchements, il ne voit pas arriver son inéluctable fin. Dans un huis clos étouffant dont on ne sort que dans les dernières pages, lors de la tentative de fuite de Kadhafi et des proches collaborateurs qui l'accompagnent, Yasmina Khadra nous emporte dans les méandres des pensées du dictateur libyen, à la fois parfaitement conscient de sa propre cruauté envers ses dissidents et persuadé d'agir par amour pour son peuple dont il ne comprend pas l'"ingratitude". Impitoyable, tyrannique, il est entouré de gens qu'il terrorise ou qui, totalement assujettis à leur maître et aussi déséquilibrés que lui, le suivent aveuglément, considérant comme un honneur le sacrifice de leur propre vie au nom du frère Guide, tel qu'il aime se faire appeler, et de sa cause. Celui qui exprime chacune de ses pensées dans ce livre, c'est un tortionnaire avide de pouvoir, qui sous des dehors paternalistes ne gouverne que par la peur. Se pensant investi d'une mission messianique, égocentrique, orgueilleux, extravagant, fier de son ascension, celui qui n'était qu'un berger du Fezzan n'a pour ses semblables que du mépris, seuls ses fils et Dieu trouvant grâce à ses yeux. Même ses ascendants ne lui inspirent que dédain ; bien que criant haut et fort qu'"on ne tue pas le père", il affirme être "sa propre progéniture", s'être enfanté lui-même.

Le pari était osé. Un récit, certes fictif (l'auteur n'a pas assisté aux événements en personne et n'a guère pu recueillir de témoignages, les protagonistes étant prisonniers ou décédés) mais basé sur tant de faits avérés qu'il en est profondément - tristement - réaliste ; un projet qui nécessitait toute la virtuosité de la plume de Yasmina Khadra pour être mené à bien. Il excelle dans ce genre de récits mettant en scène des protagonistes assez ambigus, rarement sympathiques, voire franchement détestables, et d'autant plus effrayant dans ce cas précis qu'il s'agit d'un personnage réel, car il ne s'appuie que sur du factuel. L'orgueil, l'aveuglement, la descente aux enfers, la déchéance, l'humiliation et même le lynchage final de Kadhafi, sont racontés assez froidement, sans chercher à influencer les pensées du lecteur ; il assiste aux faits qui se suffisent à eux-mêmes, sans que la voix de l'auteur n'ait nul besoin d'intervenir. Le lecteur est bien libre de penser ce qu'il veut. C'est sans doute le récit à la première personne, la voix de Kadhafi lui-même, qui donne cette impression de froideur et de distance: il ne commente pas, n'explique pas ; à la fois personnage et narrateur, pris dans son délire, sûr de lui, il est dans l'action, et n'a à se justifier devant aucun être humain. Rien n'est donc fait pour que le personnage puisse inspirer une quelconque empathie lorsque son seul regret est d'avoir fait preuve de trop de clémence et de ne pas avoir décimé la moitié de son peuple par excès de générosité. Au mieux, on peut ressentir une forme de pitié face à un pantin qui s'agite et se débat en vain contre un destin inéluctable, contre plus fort que lui, contre la mort, pour n'avoir pas su renoncer au bon moment, et qui jusqu'aux portes de la mort reste persuadé du bien-fondé de ses actes de barbarie et de sa légitimité. Mais quel crédit accorder à un récit qui rend compte des pensées d'une tierce personne ? Kadhafi a-t-il vraiment, lors de ses dernières heures, eu ces pensées ? Impossible de le savoir, mais c'est en tout cas plausible.

Cependant, il eût été trop simple de faire de cet obscur personnage un "simple" tyran fou et mégalomane. Il apparaît comme un gosse capricieux, blessé, rejetant autour de lui toutes ses frustrations sous la forme de cette brutalité inouïe qui guide ses actes et ses paroles. Une personnalité complexe, en réalité, dont la paranoïa et la folie meurtrière trouvent leur origine dans la pauvreté, le rejet, l'absence d'un père et, finalement, une soif de justice qui s'est trompée de chemin et a choisi celui de la tyrannie, créant par ses exactions plus d'injustices et d'atrocités qu'elle n'en efface... Secoué sans cesse par ses tempêtes intérieures, il ne retrouve son humanité perdue que dans ses cauchemars, seul moment où ses terreurs remontent à la surface et où la peur parvient encore à le submerger et lui faire perdre pied. Ce roman amène donc à se poser de nombreuses questions sur l'origine du mal dont, sans doute, les dictateurs sont la représentation la plus visible et évidente de notre époque : Hitler, Mussolini, Staline, Franco et autres Sadam Hussein ne souffraient-ils pas des mêmes délires mégalomanes ? Et peut-être alors, des mêmes blessures d'égo qui, en faisant remonter à la surface le pire de l'être humain, lui font perdre toute raison et semer terreur et destruction ? Je n'ai, bien évidemment, aucune réponse à cela, sous peine de me lancer dans une analyse psychologique de bas étage...

Ce fut une lecture passionnante, d'une grande valeur historique, où la plume de Yasmina Khadra, précise, incisive, parfois cynique emporte avec brio le lecteur sur de bien sombres chemins...