Temps glaciaires - Fred Vargas

D'érudition en traits d'humour, nous voilà donc partis en pleine révolution française, puis sur une île d'Islande dans une intrigue envoûtante qu'on ne peut plus lâcher.

4ème de couverture

Le printemps s'annonce par un triolet de suicides. Une même signature laissée près des corps, un étrange symbole en forme de guillotine.

Pour le commissaire Adamsberg et ses adjoints Danglard et Retancourt, c'est le début d'une enquête débridée qui les conduit des arcanes d'une étrange société, férue des écrits de Robespierre, aux terres lointaines et embrumées d'Islande.

Entre polar historique, tragédie et conte fantastique, Fred Vargas maîtrise à merveille le subtil équilibre des genres pour créer le sien, inimitable.

"Adamsberg était déjà aux trousses de Victor, lui-même aux trousses de ce Marc geignant et grondant, quand il entendit la course caractéristique de Danglard derrière lui.

Qui n'avait jamais vu courir le commandant Danglard en était surpris. Mélanie, depuis le pas de sa porte, regardait cet être se déplacer de la plus étrange manière, le buste sans forme projeté vers l'avant, suivi loin derrière semblait-il, de deux jambes longues mais sans tenue, qui lui rappelaient les cierges fondus de l'église de Sombrevert. Dieu l'ait en sa sainte garde.

- Après quelle bête court-il ? haleta Danglard en se rapprochant d'Adamsberg.

- Ce n'est pas une bête, c'est un mec.

- Un mec comme ça, j'appelle ça une bête.

Adamsberg remonta aux côtés de Victor et l'attrapa par sa nuque en sueur.

- Merde ! lui cria Victor. C'est Céleste ! Marc est venu me chercher !

- Qui est Marc ?

- Mais son sanglier, bon sang !"

Temps glaciaires - Fred Vargas, Flammarion 2015, p.87

Île de Grimsey, Islande

Quel est le point commun entre des suicidés, Robespierre et une île perdue dans le brouillard islandais ? C'est ce mystère que va devoir élucider notre commissaire pelleteur de nuages. Ne sous-estimons pas notre reine du polar, ça ne pouvait pas, ça ne devait pas, être banal. Comme d'habitude, elle manie l'absurde avec une adresse hors-pair, mêlant avec délicatesse polar et humour. On tourne en rond en essayant de défaire la pelote d'algues d'Adamsberg, on en casse quelques-unes en croyant avoir tiré de là un début de solution, on pellette les nuages avec lui, on sourit, on rigole en suivant la joyeuse équipe de ce commissariat complètement barré dont la mascotte est un chat appelé La Boule qui dort sur une photocopieuse et refuse de se nourrir si on ne lui tient pas compagnie. D'érudition en traits d'humour, nous voilà donc partis en pleine révolution française, puis sur une île d'Islande dans une intrigue envoûtante qui nous régale.

V.RAMOND